Versos en el margen

SOLO MAESTRO A Carlos Fuentealba. ¿Quién va a matarme si sólo soy un docente? ¿Quién va a matarme si uso sólo guardapolvo? ¿Quién va a matarme si sólo soy un padre? ¿Quién va a matarme si educo a la esperanza? ¿Quién va a matarme si sólo soy un obrero? ¡Quién mierda va a matarme! Aylén Catania

El criminal se cobró otra víctima El asesino de trabajadores Se llevó un maestro El judas se llevó a Carlos En un viernes santo cargado de sangre La sangre de todos los cristos, Estudiantes, maestros y obreros. Carlos era un tipo peligroso No usaba armas No era violento El trabajo era su trinchera Los estudiantes sus compañeros de lucha Y eso lo hacía enemigo de la muerte El enemigo más peligroso. Lisandro Romero

Carlos Fuentealba. Maestro. 43 años. Asesinado.

Luego de cinco horas en terapia intensiva se decidió retirarle el respirador artificial cuando se le declaró «muerte cerebral». La bala fue recibida por Fuentealba de manos de la policía provincial en la ruta 22 en Neuquén. Se retiraba de una marcha de docentes en la que el reclamo dejó de ser la nota. Iba dentro de un auto cuando la bala de gas lacrimógeno, rompió el vidrio del Fiat 147 en el que viajaba, y le dio en su cabeza. Una vida vale lo mismo que buscar un poco de dignidad.

Todos conocemos la historia. O al menos todos deberíamos conocerla.

Tanto Aylen como Lisandro la conocieron, y no sólo la conocieron, sino que la sintieron, y en algún lugar de su cuerpo, seguramente la padecieron. O al menos eso muestran sus letras, su regalo para él, para Carlos.

Aylen tiene sólo 12 años, y escribió esta poesía el mismo día del asesinato. Pertenece a un taller literario llamado ALMA, ubicado muy lejos de donde Carlos fue asesinado, en Del Viso, Prov. de Buenos Aires. A Lisandro lo encontré en una página de Internet compartiendo sus letras.

No importa quién, no importa dónde, todos debemos recordar, pero por sobre todo, nadie debe ser asesinado con tanta impunidad.

La poesía en ascuas. Siempre urgente y presente. Haciéndonos erizar la piel.

Cómo no sentir como ellos sintieron. Si su presencia nos conmina a reflejarnos, a ponernos por un segundo en el lugar del otro. A sentir que nuestra nuca fue la que recibió esa bala. A entender que todos somos maestros, que todos somos hombres, y que en algún momento del día, aunque más no sean cinco minutos, todos somos Carlos.

Nuestros derechos exigidos, reclamados, puestos en poesía.